Marcia Denso(San Pablo, Brasil)

Los moteles de Animales

"Pero siempre termino en tus brazos / de la manera 

que quieras ... "- quejándose - 

Roberto Carlos 

Nos quedamos escuchando la voz de los moteles, "¿por qué me arrastra los pies?". Porque el sexo es sólo eso. Este rastreo gana con Roberto, los moteles en el coito. Él dice que este motel ha sido bueno, y espero con el cuarto de baño de la caja de fibroplast amplificador, toallas envasadas en bolsas de plástico, hojas con ramas marrones dudosos entre la suciedad y restos de color, los tres espejos redondos, montados en curvim (a en frente de la otra, la cama en el medio, la tercera en el techo encima de la cama) curso para transformarnos en una especie de cóctel de cangrejo al horno confusa: las piernas, los brazos, las carnes de conexión viva de las piernas, antenas, el pelo en movimiento mirando de reojo, otra hidra en la perspectiva espejo de frente, atrás, arriba, abajo, abiertamente expuesto, mezclado, confundido, a 850,00 por día, porque (y entonces sé por qué) todos los moteles es siempre mismo motel, el animal mitológico, una quimera que arrastra interminablemente en la madrugada al son de Roberto Carlos.Backed codos, la cabeza aparece en el espejo horizonte. La brasa del cigarrillo, el punto central de la pelota casi en sombras, como el primer sol de un universo cortina de humo: - ¿Has leído a Hemingway? - ¿Qué? - le pregunté si alguna vez has leído ...- ¿Es importante? Se eleva ligeramente. - Hechos. Parece que sólo se preocupa por los hechos, en principio. Esa historia del torero, no recuerdo el título. Inicia el hombre llama a la puerta del jefe, quiere volver a la competición, el jefe no está interesado, sólo dice que las nocturnas, 300 pesos, discutir salario. Muy seco, recto. De repente, el jefe se vea bien en la cara del torero y pienso: así es como todos mueren. Y listo. He aquí la cabeza del monstruo, la herida en su estómago, Hemingway nos lleva a despreciar ... - ¿Y el chico? Die? sofoca un bostezo. - La muerte sólo rodea. Cada corrida de toros. Él la persigue. Se rasca y gotas. Pero vuelve a burlarse de ella. Como un ciego. O un loco. Es inútil. Dos veces entre los cuernos del toro. Bajo los cascos de los caballos. Los saltos de espada. Sin impactos - que es muy fácil para un veterano - el lugar exacto en la parte posterior del animal, el diámetro de una moneda de plata.La muerte simplemente grosero, y como estaba bromeando, como si él no lo merece, como ... - Pero él muere o qué? - No lo sé, el picador, - ¿Cómo no? Así que esto es ... Hemingway - tendría que leer la historia - De acuerdo. Ya me lo dijo. desaparece La brasa en los fundidos espejo. Es como un destino, piensa, contemplar este resfriado con más ternura o recurrir de nuevo a una pena distante detonado por el alcohol, la soledad que las noches sin dormir sándwich grises y la lectura y los cigarrillos, como una noche boreal, amanecer y al atardecer, la luz y el intermedio de neón parpadeante, café, galería, esperar no más esperar, suplicando, rogando por lo que incluso tienen un nombre. El torero no merecía la muerte. Es como una maldición.Arrastrándose con Roberto, "eres más que un problema / no es una locura", porque él sabe muchas cosas sin saber, las cosas que yo ignoro. . Recuerda Maga, un personaje que Cortázar, por cierto, esto ignora Hemingway y, por supuesto, y tú y todo, todos amantes, y condenado y Roberto Un toro está al acecho en el fondo de sus ojos: dos cómplices chispas transmitir la orden vadiamente áspero al dedo que comienza a moverse a través del muslo, cilindro acampanado luz negro liso. El dedo sube, el cepillado de la pelusa invisible - Hay partículas fosforescentes en la superficie de la piel - el dedo, y así son los dedos, abrirá, agarrar, un bocado suave, una región mediante la captura de sus labios, separándolos con delicadeza: las tiras indicadoras de humedad a través de la grieta. Inmoviliza a él por un momento y luego lleva a la boca. La cabeza está inclinada sobre su vientre, pero ella sabe que él sonríe: un niño mojar el pan en la sartén y experimentar la salsa. Mírala, su mano ahora descansando en el pecho, la sensación pegajosa, como clara de huevo. - Se complica todo. Las chispas diversión, perverso. Como si fuera posible amar como si fuera demasiado fácil, demasiado simple. Posible. Easy. Simple. El diámetro de una moneda de plata. Una hendidura húmedo. El punto exacto. Amor. - Nunca he estado en España o México. Enciende otro cigarrillo. - O aquí. Se necesita un hombre. - Pensé en eso. Dicho sea de paso, no hagas nada. - Me pregunto si has hecho algo al respecto.- Honestamente ... - Por ti mismo. Imaginen que soy un idiota. Sé lo que estás pensando. Esta historia de toreros y este puto Hemingway. Muy complicado, ¿no? - Así que no hay romance? - Las mujeres no cambian ... - Ni los hombres. Es una tontería. Que pienso, siento el latido interior, ciego, sordo y solitario, tocándome en la locura, me entra en la locura. Vale, bien el placer es mío, pero solo por partida doble, una tarea que nos encontramos tan a la ligera, por lo que alheiamente como un violín que si se tocaba en un cuartel dormitorio, una tarea que sólo puede, sólo debe nacer el amor y la música, Sin embargo ... - Roberto Carlos, dice el orador. - No estoy hablando de música de fondo, entonces esa es otra historia ("¿Por qué me arrastre?") -. ¿Quieres decir que sólo se masturban? - ¿Qué nosotros. - Este. Nosotros. - Tampoco siente? - No lo sé. A veces ... - Eso es todo. - ¿Qué es lo que quieres? Es bueno para mí, bueno para ti ... - Exacto. Bueno, yo, tú, bueno, uno en Guadalupe, otro en Japón se la follan por control remoto. - Funny Girl, usted. Vamos a beber? Enganchado en el menú sobre la mesa. ascuas A encendió de nuevo en el espejo: a. llamarada solar Pero ahora se trata de otro capítulo: beber ahora, comenzar a beber y cuesta abajo. - Vodka. Quiero vodka. - Pure? El teléfono suspendido en cuestión, la sorpresa expresión. - No. con hielo. Pousa el auricular. Cinta adhesiva desconcertados por el ajuste de la almohada. cuerpo enorme, poderoso en reposo, no parte de la cara. Se rasca los pelos de su pecho. Ella se acurrucó a los pies de la cama (como si alguna referencia con camas redondas. 'S Al igual que el universo, sin dirección, norte, sur, derecha, izquierda, arriba, abajo, estos chicos son realmente malo, Dios es el mal, o ser we ...) Se inclina, acariciando sus caderas flexionadas, evaluación de las mismas en el espejo en la espalda, las nalgas proyectar ese sol bikini invisible. Acariciando su cara, su pelo, titubeando, intentando ganar, el soborno, miedo a hablar: - Bebe vodka siempre pura? - Bandejas vagando por el patio lleno de cócteles de frutas, dulce martinis ... - ¿Qué hay de malo ? - A las chicas bonitas. - ¿Y ustedes? No? Los contornos de los dedos los labios: me va a callar, silenciar a mí con este beso, obstruir mí con este lenguaje, ya que estas reuniones son accidentes vertiginoso cuyo resultado es el titán de mil ojos, mil bocas hambrientas a susurrar Te quiero, te amo, y sensible te amo, te amo, rodeado por un ciciantes zumbido está en el espejo, tamaño de la penumbra de la vida, ahogando la caja de música de un tema que se repite te amo, te amo, persiguiendo el enlace prisionero en una cadena que nos deja nada más sacarlo de la boca, y su repetición implica la búsqueda eterna de lo que ha estado detrás de la boca de la almohada. En la formulación de los labios con el pan dulce de la lengua y saliva, saltó antes de tiempo y sólo ahora se sienten abandonados por este pájaro esquivo, luchando amo, te amo, irreflexivo acto de escupir, separe las piernas y tomar primera estocada, retiro, antes, se sentía fuerte como un tambor de acero vivo y luego capturarlo, pero a la ligera, de unos cinco centímetros, no más, de repente se chupan todo en, frente a frente, agachado, en cuclillas como niños jugando a las canicas, hipnotizado por el movimiento de las bolas rodando, evolucionar, detener, continuar - el choque de las bolas líquidos - punzada nuevo, las caderas nuevos retiros; bocas que navegan las bocas de las desembocaduras de los ríos, en la desembocadura al mar, cuevas dientes y la lengua, las bocas de arroyos, gargantas, estómagos y húmedo allí abajo, estallando la burbuja que los bancos se alejan, el rendimiento, mientras que las bombas, hombres y tierno, y golpes y golpes, Martillos límite viscosa, pidiendo a nacer de nuevo, y la lucha y estimula y maltrata porque ella gritos, obscenidades susurros - las primeras palabras de un hombre que escucha, y el último - en evolución, insoportable, malditos, encantadores insoportable, no es más placer, hay más dolor y es el milagro, la irrupción vertiginosa, un terremoto se ve en la distancia y el centro de la catástrofe del huracán reloj atómico y, al mismo tiempo, estar en el centro de la misma, como Dios, como Dios, como Dios. Después del frío crujido violento, el movimiento cesa y luego otra vez oír el lamento del viento en las copas de los edificios, estructuras de acero en la ciudad industrial y más cerca, no era el viento, capaz de escucharnos a nosotros mismos (que es el último Lo que queríamos oír en el rango de los moteles), por lo que nuestro ego vuelve logrado, y el océano monstruo rugiente, los interiores de las cuevas, hay aferrolhandoLá en la parte superior, espejo, dos, cuatro, seis, ocho rutas larvas, liberado del enredo . Finaliza cerveza y darle una palmada en el muslo: - Nosotros ("pensar bien, mañana me voy a trabajar o / y además ...") - ¿Todavía tiene vodka. Ella señala con el dedo perezoso a la taza dos tercios vacío -. Ya es hora para otra, ya con la camiseta

O animal dos motéis

“Mas sempre acabo em seus braços / do jeito

que você quer...” - Desabafo - 

Roberto Carlos

Deitamos ouvindo Roberto Carlos, a voz dos motéis, “por que me arrasto a seus pés?”. Porque sexo é isso mesmo. Essa gana de rastejar com Roberto, no coito dos motéis. Ele diz: esse motel já foi bom, e eu olho o banheiro, caixa amplificadora de fibroplast, as toalhas embaladas em sacos plásticos, os lençóis castanhos com ramagens duvidosas entre encardido e vestígios de cor, os três espelhos redondos, montados em curvim (um em frente ao outro, no meio a cama, o terceiro no teto, sobre a cama), claro que para transformar-nos numa espécie de confuso coquetel de siris assados: pernas, braços, carnes vivas, canteiro de patas, antenas, pêlos moventes, espiando de esguelha uma outra hidra em perspectiva no espelho da frente, de trás, de cima, de baixo, devassados, misturados, confundidos, a 850,00 a diária, porque (e então eu sei porque) todos os motéis é sempre o mesmo motel, o animal mitológico, a quimera que se arrasta interminávelmente na madrugada ao som de Roberto Carlos.
Apoiada nos cotovelos, a cabeça dela surge no horizonte do espelho. A brasa do cigarro, no ponto quase central da bola ensombrecida, como o primeiro sol de um universo, sopra a fumaça:
— Você já leu Hemingway?
— O que?
— Perguntei se você já leu...
— É importante? Ele soergue-se ligeiramente.
— Fatos. Parece que ele só se preocupa com os fatos, no princípio. Naquele conto do toureiro, não lembro o título. Começa que o sujeito bate na porta do patrão, quer voltar às corridas, o patrão não está interessado, diz: só nas noturnas, 300 pesos, discutem o salário. Muito seco, direto. De repente, o patrão olha bem na cara do toureiro e pensa: é assim que todos morrem. E pronto. Eis a cabeça do monstro, a cutilada no boca do estômago, Hemingway nos pega despre...
— E o cara? Morre? reprime um bocejo.
— A morte só o rodeia. Toda a tourada. Ele a persegue. Ela o arranha e o abandona. Mas ele volta a provocá-la. Como um cego. Ou um tolo. É inútil. Duas vezes entre os chifres do touro. Debaixo das patas dos cavalos. A espada se parte. Não acerta — o que é muito simples para um veterano — o local exato no dorso do animal, do diâmetro de uma moeda de prata. A morte apenas o maltrata, como e estivesse brincando, como se ele não a merecesse, como...
— Mas ele morre ou o quê?
— Não sei, o picador,
— Como não sabe? Então esse Hemingway é...
— Precisaria ler a estória
— Certo. Você já me contou.
A brasa desaparece no espelho, se apaga. É como uma sina, ela pensa, contemplar esta cabeça com fria ternura ou recorrer mais para trás, para uma piedade distante detonada pelo álcool, pela solidão, aquele sanduíche cinzento de noites de leitura e insônia e cigarros, como uma única noite boreal, amanhecer e crepúsculo, luz intermediária e intermitência de néon, de café, de galeria, de esperar sem mais esperar, suplicar, implorar por aquilo que sequer tem nome. O toureiro não merecia a morte. É como uma sina. Rastejar com Roberto: “você é mais que um problema / é uma loucura qualquer”, porque ele sabe de uma porção de coisas sem saber, coisas que eu ignoro. Lembra a Maga, uma personagem de Cortázar que, por sinal, ignora Hemingway e este, claro, além de vocês e todos, todos nós, amantes e condenados e Roberto.
Um touro espreita no fundo dos olhos dele: duas faíscas cúmplices transmitem a ordem ao dedo áspero que vadiamente começa a percorrer a coxa, queimado cilindro macio de luz negra. O dedo vai subindo, pincelando as penugens invisíveis — há partículas fosforescentes na superfície da pele — o dedo, e então são os dedos, vão se abrindo, agarrando, numa fofa mordida, a região dos pelos, capturando os lábios, separando-os com delicadeza: o indicador resvala pela fresta úmida. Imobiliza-o um instante lá dentro e então o leva à boca. A cabeça está inclinada sobre seu ventre, mas ela sabe que ele sorri: um garoto mergulhando o pão na panela e experimentando o molho. Olha-a, a mão agora pousada no seio, o tato pegajoso, feito clara de ovo.
— Você complica tudo. As faíscas divertidas, perversas. Como se fosse possível o amor, como se fosse muito fácil, muito simples. Possível. Fácil. Simples. Do diâmetro de uma moeda de prata. Uma fresta úmida. O ponto exato. Amor.
— Nunca estive na Espanha, ou no México. Ela acende outro cigarro.
— Ou aqui. Está precisando de um homem.
— Já pensei nisso. Aliás, não faço outra coisa.
— Pergunto se você já fez algo a respeito.
— Sinceramente...
— Por você mesma. Imagina que eu sou um idiota. Sei o que está pensando. Essa estória de toureiros fodidos e do tal Hemingway. Muito complicado, não acha?
— Então, nada de romance?
— As mulheres não mudem...
— Nem os homens. É bobagem. Penso: sinto-os pulsar aqui dentro, cegos, surdos, solitariamente, me tocando até a loucura, me penetrando até a loucura. Certo, o prazer também é meu, mas duplamente solitário, uma tarefa que cumprimos tão distraidamente, tão alheiamente como um violino que se tocasse a si próprio num dormitório de quartel, tarefa da qual só poderia, só deveria, nascer amor e música, no entanto...
— Roberto Carlos, aponta o alto-falante.
— Não estou falando de fundo musical, e depois isso é outra estória (“por que me arrasto?”).— Está querendo dizer que eu só me masturbo?
— Que nós.
— Isso. Que nós.
— Também não sente assim?
— Sei lá. Às vezes...
— É isso.
— O que quer? É bom pra mim, bom pra você...
— Exato. Bom-mim, bom-você, um em Guadalupe, outro no Japão, se fodendo por controle remoto.
— Garota engraçada, você. Vamos beber? Fisgou o cardápio na mesinha.
A brasa inflamou-se novamente no espelho: uma erupção solar. Mas este já é um outro capitulo: agora beber, começar a beber e ladeira abaixo.
— Vodca. Quero vodca.
— Pura? O telefone suspenso na pergunta, a expressão surpresa.
— Não. Com gelo.
Pousa o fone no gancho. Fita-a intrigado, ajustando o travesseiro.
O corpo enorme, em potente repouso, não faz parte do rosto. Coça os cabelinhos do peito. Ela está enrodilhada ao pé da cama (como se camas redondas tivessem alguma referência. São como o universo, não há direção, norte, sul, direita, esquerda, em cima, embaixo, esses caras são mesmo diabólicos, Deus é diabólico, ou seremos nós que...)Ele se inclina, acariciando-lhe as ancas dobradas, avaliando-as no espelho às suas costas, as nádegas projetando aquele invisível biquíni de sol. Afaga-lhe o rosto, os cabelos, hesitando, ganhando tempo, subornando, com medo de falar:
— Bebe sempre vodca pura?
— As bandejas passeiam no pátio repletas de coquetéis de frutas, martinis doces...— O que há de errado?
— Para as garotas boazinhas.
— E você? Não é? O dedo contorna os lábios: vai me calar, me silenciar com esse beijo, entupir-me com essa língua, porque esses encontros são acidentes vertiginosos cujo resultado é o titã de mil olhos, mil bocas famintas que murmuram te amo, te amo, e que respondem te amo, te amo, zumbindo num cercado de mentiras ciciantes de sons no espelho, dimensão da penumbra da vida, caixa de música abafando um só tema a repetir te amo, te amo, perseguindo o elo de uma cadeia prisioneira que nos abandona assim que sai da nossa boca, e a sua repetição implica na perseguição eterna daquilo que já esteve atrás da boca, do travesseiro. Ao formularmos com os lábios o rolo doce da língua e da saliva, saltamos à frente do tempo e imediatamente já nos sentimos abandonados por esse pássaro fugidio, que se debate te amo, te amo, ato irrefletido de cuspir, separar as coxas e tomar a primeira estocada, recuar, avançar, senti-lo rígido como um cilindro de aço vivo e então capturá-lo, mas, de leve, uns cinco centímetros, não mais, de repente, sugá-lo todo para dentro, frente a frente, de cócoras, como crianças agachadas brincando com bolinhas de gude, hipnotizadas pelo movimento das bolinhas que rolam, evoluem, param, prosseguem — o entrechoque das bolinhas liquidas — nova fisgada, novo recuo de quadris; as bocas navegando nas bocas, no rio das bocas, no mar das bocas, nas cavernas dos dentes e da língua, na correnteza das bocas, gargantas, ventres molhados e, lá embaixo, o borbulhar estourando as margens que recuam, cedem, enquanto ele bombeia, macho e terno, e bate e bate, martela o limite viscoso, implorando para nascer de novo, e combate e se estimula e a maltrata porque ela uiva, sussurra obscenidades — as primeiras palavras que um homem escuta, e as últimas — evoluindo, insuportável, maldita, insuportável, adorável, não é mais prazer, não é mais dor e é o milagre, a vertiginosa erupção, um terremoto visto ao longe e o centro de um furacão, assistir uma catástrofe atômica e, ao mesmo tempo, estar no centro dela, como Deus, como Deus, como Deus.
Depois do violento crepitar frio, o movimento cessa e então voltar a ouvir o vento se lastimando nas marquises dos edifícios, nas estruturas de aço da cidade industrial mais próxima e, não fosse o vento, poder ouvir até a nós mesmos (que é a última coisa que gostaríamos de ouvir na freqüência dos motéis), por isso, nosso ego logrado retorna, monstro rugidor e oceânico, às cavernas interiores, lá se aferrolhandoLá em cima, no espelho, duas, quatro, seis, oito larvas rotas, libertas do emaranhado.Termina a cerveja e dá-lhe uma palmada na coxa:
— Vamos (“pensando bem, amanhã eu nem vou trabalhar / e além do mais...”)— Ainda tem vodca. Ela aponta um dedo preguiçoso para o copo dois terços vazio.— Fica pra outra vez, já veste a camisa

(Extraído do livro Animal dos Motéis, Civilização Brasileira-Massao Ono / Editores — São Paulo, 1981, pág. 9)